Este libro, este entrañable libro de Alicia, interpela el pasado no para cancelarlo, sino para deleitarse en su porosidad. En todas las historias que se narran (las del amor paterno, las de los libros como destino celebratorio, las de la naturaleza expresándose torrencialmente, las del abuelo, las de la fragilidad y los duelos, las conversaciones con la madre) la pregunta que se impone es la de la identidad, pero además, en estos relatos hay un gesto de recogimiento (“Salir entonces era permanecer en silencio en el escalón de la vereda y mirar a esos otros”, se dice en el primer relato), y en ese ademán, en ese ademán de recogimiento, parece cifrarse la serenidad del presente.
Ahí lejos todavía es una narración; sin embargo, la prosa se potencia con elementos líricos. No me refiero tanto al trabajo —que es muy fino— que se hace con el tono, sino al recorte de la imagen, es decir: lo que se elige para contar. Ese es el punto. Cada escena es un nodo sensitivo, una especie de vórtice de esplendor. En otras palabras, cada escena se abre. Eso consigue Genovese. Y la apuesta no es a nombrar (y, por lo tanto, cancelar) sino a merodear el sentido. Hay algo de deriva en Ahí lejos todavía que tiene que ver con la poesía y que hace que este libro se convierta en un volumen infinito. Para dar un ejemplo de esto que digo y, sobre todo, para dar lugar a la palabra de Alicia, les cito el siguiente párrafo: “Comprobaba que el mundo que parecía tan claro, al intentar captarlo se volvía escurridizo y por momentos, un fantasma del espacio visible”. Jorge Consiglio
Autora: Alicia Genovese | Editorial: Zindo&Gafuri
